Llueve sobre mojado

El aplastamiento de las gotas de Julio Cortázar

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Yo no sé, mira, es terrible la tormenta. El panorama laboral es tupido y gris, aquí contra el INEM los innovadores cuajados y duros, hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, ¡qué desperdicio de talento!

Ahora aparece un innovador al que le indican la puerta de salida; se queda temblequeando contra el cielo que le triza en mil brillos apagados, va creciendo su temor y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendido con todas las uñas, no quiere caerse y se le ve que se agarra con los dientes, mientras le aumentan la presión; ya es un innovador cargado de coacción que de pronto zup, ahí va, plaf, deshecho, nada, un número más en las cifras del paro.

Pero los hay que se suicidan y se entregan enseguida, a la menor señal ahí mismo se tiran. Me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que les emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes innovadores, expertos y sabios innovadores. Adiós innovadores, adiós.

Nota del revisor del post, un innovador aún en activo:

Ya está. Sniff. El lector se siente, cada día, como una de esas gotas; sola; escurriéndose; unida, por poco tiempo, a otras gotas, que como ella finalmente, terminan por estrellarse. Y, todavía con la magulladura del día anterior, se levanta cada mañana con la certeza de que volverá a escurrirse por el cristal, hasta el día en que se una a una gran corriente que desemboca en una vieja y oxidada alcantarilla. :'(